Essa ponte tão longa
essa fonte que não chega
essa estrela que brinca comigo
fingindo estar perto.
O oásis no meio do deserto é só uma miragem
e eu sigo sedento nessa viagem.
Essa música que o rádio não toca...gosto tanto dela
e eu sem graça na janela
esperando a mulher que nunca vem.
Meus olhos perguntam ao horizonte
se alguém me espera também.
Onde está o beijo que não provei?
O amor que não tive?
O abraço que não ganhei?
Onde descansar a cabeça de sonhador?
Travesseiros não ouvem,nem falam
apenas exalam qualquer perfume,
menos o perfume do amor.
Que escolha triste...querer exatamente o que não existe..
Querer o que não pode ser.
Tocar o que não pode ver.
Jeito estranho de ser feliz.
Gosto de todos,
mas gosto mais do poema que eu não fiz.
ESCREVER É DIVINO!
BONS TEMPOS EM QUE A GENTE PODIA VOAR. ERA MUITO BOM SER PASSARINHO.
CAMINHOS DE UM POETA
Como é bom, rejuvenescedor e incentivador para o poeta, poder olhar para trás e ver toda a sua caminhada literária, lembrar das dificuldades, dos incentivos e da falta deles, da solidão de ser poeta e do diferencial que é ser poeta. Olhar para trás e ver tudo que semeou, ver uma estrada florida de poesias, e dizer: VALEU A PENA! O poeta vai vivendo, ponteando, oscilando, e nem se dá conta da bela estrada que escreveu. Talvez ele não tenha tempo porque o horizonte o chama, e o seu norte é... escrever... escrever... escrever. Olho hoje para trás... não foi fácil, mas também ninguém disse que seria. E eu sabia que não seria, ser poeta não é fácil, embora seja lindo. Contemplo a estrada que eu fiz, e digo com orgulho quase narcisista: Puxa... como é linda minha estrada!
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