QUANDO DRUMMOND MORREU

Quando Drummond morreu em 1987, recebi muitas ligações de amigos, se solidarizando comigo, como se fosse um parente meu que havia morrido. Sabiam do quanto eu gostava e gosto dele. A literatura brasileira é muito rica e nem dá para ficar escolhendo o melhor, e seria até injusto, de tantos grandes nomes que temos. Além de tudo, em poesia não existe o melhor. Existem todos e pronto.Mas Drummond é diferente. Diferente em tudo, a ponto de recusar propostas de ingressar na Academia Brasileira de Letras, onde a briga é feia por uma cadeira. Eu diria que até se “acotovelam” por uma cadeira da imortalidade. Mas ele estava acima disso tudo. A imortalidade está na obra. Gosto tanto dele e não sei falar dele. Sei que nele me fascinava, além dos poemas, contos e crônicas, seu jeito recluso, restrito e até tímido de ser. Sabia ser ao mesmo tempo profundo e singelo. Eu amava sua simplicidade de falar até das coisas mais duras, como por exemplo: “Hoje Itabira, é só um retrato na parede. Mas como dói”, vendo o grande buraco em que a cidade estava se transformando.Isso foi em protesto contra uma mineradora que até hoje explora a cidade. A mineradora se não me engano é uma das mais ricas do mundo, já a cidade, não cresceu muito economicamente. Mas ganhou em fama, em notoriedade por causa do cidadão mais ilustre. Não quero falar muito disso. Quero falar de poesia e não de minério.
Quando Drummond morreu, escrevi AQUI JAZ UMA FLOR. Claro que a poesia falava de mim, mas fiz uma pequena homenagem a ele numa das estrofes dizendo: ‘e esse mundo já tão vazio de amor, esvazia-se mais agora, porque morreu uma flor’. Há alguns meses li certa frase: “cada poeta que morre é como uma flor que morre deixando mais triste o grande jardim do mundo”. Não sei de quem é, mas achei incrível a coincidência, além de linda frase. Eu ia participar de um concurso nacional e quis colocar no final da poesia uma nota dizendo: HOMENAGEM A CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE. Mas alguém me intimidou. “A família pode não gostar e te processar. Sabe como é gente famosa”.
Não entendi por que me processar se eu estava homenageando e não difamando, mas inexperiente que era, tirei e coloquei outra nota no final. Talvez se tivesse colocado a nota que pretendia colocar se referindo a ele, eu teria uma colocação melhor no concurso, pela sua morte em evidência, principalmente nos meios literários
De qualquer forma me rendeu meu primeiro grande prêmio de poesia. Ficar no número 96 entre 15.600 trabalhos inscritos, foi para mim sim, um grande prêmio. A editora na época, pertencia a ninguém menos que Paulo Coelho, ex parceiro de Raul Seixas, hoje um best seller.
Houve gente amiga que se preocupou comigo por causa do teor das palavras, pelo grande grau de solidão que a poesia refletia. Alguém disse: “Parece alguém se despedindo da vida, entregue, meio suicida”. “Aí que está”, respondi. “Você não sabe como ressurgi nessa poesia, nessa premiação. O poeta faz da dor o seu triunfo. A dor é passageira, a vontade não. Quando se está no fundo do poço, você tem duas opções: permanecer no fundo ou escalar as paredes. Eu prefiro a segunda opção, ainda que seja para sangrar os dedos”.
Eu preferi ficar com o comentário de um professor de literatura a quem dei um livro, que nem sabia de minha grande admiração por Drummond e disse: “Você conseguiu dar um toque drumondiano a essa poesia”. Fiquei duplamente feliz. Muito motivador numa fase de transição.
Ainda bem que os homens passam, mas as obras ficam... como ficou a de Carlos Drummond de Andrade, norteando a mim... um passarinho aprendiz.

AQUI JAZ UMA FLOR

Aqui jaz uma flor.
Beira de vida, beira de estrada.
Ela foi esquecida, ela foi ignorada
e esse mundo já tão vazio de amor
esvazia-se mais agora porque morreu uma flor
Quem nessa vida somente exalou o melhor dos perfumes
vive hoje de queixumes;
eram fortes as ervas daninhas.
Até quando vão as flores viver sozinhas?
Na beira da estrada?
Na beira da vida?
Aqui jaz uma flor... uma flor esquecida.
Sobre ela se fez sol, se fez chuva, se fez sombra
mas, não se fez atenção.
Que bobagem,
pensam que as flores não têm coração.
Como não, se elas emanam o amor?
Chegará a primavera desfalcada de uma flor.
Quem não foi regada
quem não foi cultivada
quem foi esquecida,
morre na beira da estrada...
morre na beira da vida.

Nota: Inspirada na solidão que me assusta