O POETA E A FREIRA

Ele, distraído lendo o jornal andando pelo calçadão, não percebeu a presença da freira, saindo do supermercado com sacolas e esbarraram-se, indo ao chão todas as suas compras. Pediu mil desculpas, se prontificou logo a recolher tudo, abaixaram-se juntos e num trabalho mútuo, toda a compra foi reembalada. Quando de repente cruzaram os olhares. Era ela. Um grande amor do passado. Olhou a boca que tanto beijara. O invólucro, a redoma de freira, não escondeu sua beleza. Atônito, perguntou. "É você? Como vai?". Ela também o reconheceu. Pálida e trêmula, levantou-se. "Com licença, senhor. Estou atrasada". E saiu em disparada com os dois volumes nas mãos. Ficou observando-a se afastar num fio tênue de esperança de que no final da esquina olhasse para trás, como antigamente. Todas as vezes que brigavam ela olhava para trás. Mas ela não era mais como aquela estrelinha que voltava todas as noites. Foi morar em outro universo. Uma pergunta era inevitavél. "O que ela teria feito nesses doze anos passados?". A resposta lhe veio imediata. Com certeza, muitas orações, obras de caridade e devoção. Como se diz no meio popular religioso, 'casou-se com Jesus Cristo'. A pergunta voltou para si mesmo. E ele, o que teria feito nesses doze anos? Outra resposta imediata. Fazendo poemas para ela. Muitas vezes é assim. A musa é musa até sem saber. É incrível a força do amor. É mais forte do que a gente, por isso às vezes dá medo. Não podemos lutar contra uma força que não podemos conter. O amor nunca morre. Fica guardado no fundinho da última gaveta do coração. basta um simples olhar para explodir de novo. E não adianta jogar a chave fora, o coração tem porta automática. Parado em pé naquele calçadão, fechou os olhos e mergulhou num mundo de recordações. Lembrou-se do primeiro beijo no rosto dela, segurando suas mãos dentro do ônibus, depois de certificar-se de que ninguém estava olhando. Do primeiro beijo na boca. Dos pedaços de pizza que punha na sua boca. "Coma tudo. Você precisa ficar forte". Como se estivesse cuidando dele. Das longas conversas e das brincadeiras na praça. Do velho sentado tentando ouvir o que falavam e eles rindo disso. Do champanhe que ele todo atrapalhado derramou. Tudo aquilo agora estava sufocado sob uma vestimenta de freira. Não sei por que as pessoas gostam de sofrer caladas. É mais cômodo que lutar. Sufocam tudo dentro de si e saem rindo por aí. Eu não sei fazer isso. Posso até sufocar, mas não vou rir. Nâo sei sorrir sem motivos. A vida não é uma simples fotografia. "Vai graxa ai, doutor?". A voz do engraxate o interrompeu, trazendo-o de volta do mundo de lembranças, o mundo onde habitam os sonhos impossíveis. Olhou para o pirralho e viu de novo o mundo real à sua frente. Olhou mais uma vez para a esquina vazia. E penitenciou-se. "Para quê ficar recordando as coisas se elas não voltam? Que mania tola é essa de chorar duas vezes? Uma não foi o bastante?". As pessoas fazem opções, arrependam-se ou não, precisam ser respeitadas. Aquietou todas as lembranças, colocou-as de novo na gaveta e voltou-se para o engraxate.
"Quero sim. Capricha aí nos sapatos, porque à noite tenho um grande evento literário",
Ele também estava casado... com a poesia.

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VOCÊS FIQUEM AÍ NA CIDADE GRANDE QUE EU ESTOU INDO É PRA ROÇA. UM ABRAÇO A TODOS. BOM DOMINGO