SEMANA DA AMIZADE- AQUELA RUA

( imagem sacrahome.com.br- google )
Aos que já conhecem alguns poemas dessa semana, peço desculpas, mas faz-se necessário, até mesmo para os novos amigos do blog conhecerem. É que estou postando poemas direcionados a amigos. Esse de hoje, lembrando assim rapidamente, está com meu irmão em Vitória e com um amigo na Austrália, além de minha irmãs e sobrinhas que são corujas de mim. Todos são unânimes de dizerem que retratei com fidelidade a nossa rua e nossa infância. Rua Vital Brasil. Aquela rua.
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Outro dia vi uma reportagem na tv que me deixou meio pensativo. Um grupo de moradores em Brasília fez um abaixo assinado ( e ganharam) contra o sino da igreja que toca as badaladas conforme as horas, por exemplo, cinco horas, cinco badaladas. Mesmo respeitando o limite máximo das dez da noite, conforme a lei do silêncio, os moradores entenderam que o sino perturbava. Pôxa, será que um sino de igreja perturba assim? A gente é perturbado com tanta coisa, ou devia, e não está nem aí.
Tem tanta coisa mais importante para a gente brigar como, segurança educação e saúde nesse país. Bem, direito deles de se sentirem perturbados e afinal o juiz deu ganho de causa. Uma coisa posso dizer. Nem esses moradores, nem esse juiz, são poetas. Aí que está. Quando visito meu ex bairro, uma coisa que acho bem legal é que a igreja ainda toca o sino de hora em hora como quando eu era criança. O bairro está todo mudado, poucos amigos moram lá ainda, mas o sino ainda está lá e isso me traz gostosa saudade, me vejo de novo correndo atrás da bola no meio da gritaria. Por quem os sinos dobram? Dobram por aqueles que os ouvem. Para aqueles que os merecem.
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AQUELA RUA

Nunca mais aquela rua
de jogo de bola na esquina,
de botões na calçada,
de onde a garotada olhava as meninas,
respeitava as senhoras, cumprimentava os senhores.
Passavam peões e doutores, mas, a rua era só nossa
a gritaria misturava noite e dia.
Nunca mais aquela rua de onde se ouvia o sino da igreja,
respeitando o senhor tempo.
Só que o tempo para o menino não é nada;
ele faz dele o que quer,
como faz com a bola no pé.
As mães, penteando os cabelos da meninada,
preparando o almoço, preparando para a escola, preparando para a vida.
Ah! O tempo...
o tempo é covarde, e às vezes arde a vontade de voltar,
mas,o tempo não é mais como a bola
que se faz o que quer com ela no pé.
É o senhor tempo!
Vez em quando volto lá. A rua ainda está lá...
mas, não é mais "aquela " rua.