Sinto algo incomodando
que cutuca, machuca de vez em quando.
Deve ser esse punhal na minha carne que transpassa até a alma.
Eu, na minha aparente calma
finjo que näo é comigo,
que não corro perigo.
Mas meu sorriso frágil mostra o quanto dói
a dor que se instalou.
A ferrugem corrói
de tanto tempo que ficou.
E se às vezes solto uma estrondosa gargalhada
pode ser o urro de uma fera machucada.
Nem eu posso retirar
de täo forte que alguém cravou.
Mas isso não é de todo mal;
O punhal que faz morrer,
também ajuda a viver.
A dor que näo deixa dormir,
é a dor que faz crescer.
=
O que seria da vida se não fossem as inquietações?
Lindo poema amigo, os nossos anseios sempre nos traz belas inspirações...
ResponderExcluirBeijos meu! Obrigada pelo carinho de sua visita!
Lindo poema, muito belo mesmo.
ResponderExcluirBom fim de semana, beijos
http://coisasdeumavida172.blogspot.pt/
Lindo e instigante poema,Carlos! Ótimo fds! abraços,chica
ResponderExcluirPassando pela net encontrei o seu blog, estive a folhear achei-o muito bom, feito com muito bom gosto.
ResponderExcluirTenho um blog que gostava que conhecesse. O Peregrino E Servo.
PS. Se desejar fazer parte dos meus amigos virtuais faça-o de forma a que eu possa encontrar o seu blog para o seguir também.
Que haja paz e saúde no seu lar.
Com votos de saúde e de grandes vitórias.
Sou António Batalha.
Que poema bonito e forte. Faz lembrar um dito popular bem antigo: "A dor ensina a parir", na verdade é uma metáfora. Depois de passar, sabiamente, por grandes dores ressurgimos para a vida com nosso grito de "fera ferida", que seja, mas também de ser renascido, mais forte e mais vivo. Cada dor é um parto de onde surge um novo ser. Às vezes em carne viva e sangrando, é verdade, mas conscientes de estarmos vivos. A vida... um constante morrer e renascer. beijo no coração
ResponderExcluir